Je raconte à des amis l’enfance passée à la bibliothèque communale. En jupette bleue et chaussettes blanches, je plongeais dans le calme de ce refuge où la dame disait « chut » si le ton montait. Nous nous moquons avec tendresse de la petite fille de la bibliothèque que je retrouve à chaque fois que le monde est bruyant avec moi.
Le lendemain, je reçois de mon père une enveloppe remplie de vieilles photos dont je me sers pour dessiner. Quelques mots tracés sur la pochette par une écriture enfantine attire mon regard : « Je suis partie à la bibliothèque ». Il avait dû y avoir de l’orage, ce jour-là.

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